Descobri que o meu pai vendeu as minhas histórinhas para um programa lá da telefonia.

Mas o gajo está parvo ou faz-se? Mas agora já não posso ter segredos? O que é ele vai aprontar a seguir?

Ele que tenha calminha que se não ponho-me a contar tudo o que sei dele, aqui neste meu cantinho. E espero que o dinheiro que ele ganhou (bom, se não ganhou a coisa é pior do que eu pensava. trol!) dê para me comprar umas cenas curtidas. A mim e à minha mãe.

Boa?

Os meus pais andam a treinar-me para passar a fazer xixi ou cocó no penico (não gosto de dizer bacio, mas digo só para eles não passarem o tempo a corrigirem-me). Mas eu sinto que ainda não estou muito virada para aí.

Uma das últimas coisas que o meu pai inventou para me mentalizar da coisa, foi levar-me para a casa de banho, sentar-me no penico defronte da sanita, precisamente na mesma altura em que ele faz o seu cocó.

Pronto, eu até louvo os esforços do gajo. A coisa até está imaginativa e tal. Mas santa paciência, às tantas não aguento o cheiro do gajo, não é? Desconcentro-me, tenho de me levantar e sair dali a correr.

É cá um fedor....

Não tenho muita paciência para a sopa, nem sempre curto o peixe, a carnucha nem sempre é uma coisa que me satisfaça, gosto de fruta e gosto de cogumelos, gosto de andar descalça, não gosto que me penteiem.

Já decidi, vou ser vegan.

No dia do pai emprestei, repito, emprestei esta tartaruga ao meu pai. Não é que o gajo abarbatou-se logo a ela?

Fiquei tão chateada, pá. Ainda por cima não faço a mínima ideia "dadonde" o gajo refundiu o raio da bicha, coitada!

Há coisas em que não consigo entender os meus pais. As horas para dormir é uma delas. Então eles querem à força que eu me deite, religiosamente, às 9h30 (e já lhes dou a abébia de me recusar dormir às oito e tal, como eles queriam) e ficam em broa, se às 7 e tal da manhã, eu já estou a chamar por eles?

Eu pergunto: o que é que eu tenho a ver com isso? Das duas uma. Ou bem que me deitam mais tarde ou então deixem-se de porcarias e vão-se deitar assim que vêem que eu estou adormecida, não é?
Mas não, assim que se apanham sózinhos, metem-se a papar filmes atrás de filmes até às tantas da noite e depois queixam-se que têm sono de manhã. Calões!

E chegam a dizer coisas como: "ah e tal, hoje é Sábado, hoje é Domingo, podias dormir mais um bocado." Mas o que é isto? Agora além de saber que tenho de fazer chichi na gaita do bacio, também tenho de controlar o dia da semana? Tenho?

Ponham-se mas é a adormecer cedinho e não se metam a fazer noitadas. Ainda por cima vem aí o Verão e é altura de saltar mais cedinho da cama, não é?

Tenho ou não tenho razão? Raisparta os crescidos...

Cá em casa todos podem comer o que lhes apetece e na quantidade que bem entenderem. Ou melhor, todos menos eu.

A minha mãe doce não gosta de queijo, de marisco, de natas, pizzas, etc. Por isso não as come. O estúpido do meu pai (não me levem a mal eu tratá-lo tão mal, aqui à vossa frente, mas se o conhecessem veriam que eu até o estou a elogiar...) gosta principalmente das coisas que a minha mãe não gosta. e parece uma enfardadeira.

Só que aqui a menina tem de gostar de tudo o que há no mundo e, além disso, comer nas proporções que os papás exigem. Daahhhh!!

É isso mesmo que vocês estão a pensar. Mesmo que não me apeteça nada, por mais que eu chore e lhes faça ver que não tenho apetite, a verdade é que tenho de comer tudo e mais alguma coisa.

Aqui há dois dias, andava eu um bocado para o mal disposta e sem apetite. Imaginem que tive de aturar o meu pai que meteu na cabeça que eu tinha de comer tudo até ao fim. Eu, que nem sequer me apetecia começar a comer, fiz um berreiro tremendo para ver se ele percebia a mensagem. Mas nem assim, pá!. Claro que me enervei. Claro que me engasguei Claro que vomitei tudo.

Por causa disso passei mal a noite e tenho andado um cadinho pró adoentada. Uma virose, dizem os crescidos.

A suprema das ironias é que consegui pegar a virose aos meus pais que os pôs a cagar fininho, a beber cházinhos e a comer torradinhas durante quase dois dias: toma lá que é práprenderem!

Ontem fiz dois anos. Foi uma festa bestial: o meu pai pôs vinho do bom na mesa (que eu não bebo), a minha avó trouxe camarões (que eu não como), havia também queijinho de várias qualidades (que eu odeio) o bolo de aniversário tinha uma vela com o número dois (que eu não soprei), cantaram-se os parabéns (que eu não percebi a letra) e ficou tudo feliz.

Eu, só de pensar que estou mais velha, dei hoje de presente aos meus pais, o pior dia de mau feitio de toda a minha vida.

Ora alimpem-se a esse engordanapo!

A minha mãe deu à minha educadora uma máquina fotográfica descartável. Até aqui tudo bem. O pior é que ela não previu que a educadora andasse a fotografar-me nos meles com o Afonxo. Se na altura em que o meu pai me catou de mão dada com ele, eu ainda consegui disfarçar e lhe disse que o gajo era só meu amigo, agora com aquelas fotografias vejo que não tenho desculpa possivel.

Olhem, que se lixe. Como disse uma vez o Nuno Graciano relativamente ao facto de ser sopinha de massa, "eu assomo" tou apanhada pelo miúdo.