Agora deu-lhe para cantar, imagine-se!
Ando eu arreliada por causa dumas coisas que me andam a acontecer lá na escola (antes que me encham a caixa de comentários com perguntas, são problemas com gajos, ok?), chego a casa com a cabeça em água, sem me apetecer fazer rigorosamente nada, sem apetite nenhum, sem querer tomar banho e o meu pai ainda se põe a cantar ao meu ouvido.
E eu juro que me passo com aquilo tudo. Ai que irrrrrritante!
O gajo pega-me ao colo, eu esperneio porque quero sair dali, mete-me numa banheira enorme, eu ali cheia de frio, às tantas leva-me para a cozinha, espeta-me colheradas e colheradas de comida pela goela abaixo, eu arrelio-me ainda mais.
Depois dá-lhe para se abraçar a mim, fico com o raio da minha cabecita prensada entre a sua mãos direita e aquela cabeçorra loura e, aqui é que eu me passo mesmo, começa a cantar.
Se fossem músicas porreirinhas ainda vá que não vá. Uma Madonna, uma coisa alegre, upa upa, bailadeira e tal. O gajo até sabe que eu de manhã gosto de ir para a escola a ouvir o Sorry e a abanar o capatece. Mas não, põe-se com aquela voz de bagaço a cantar cenas brasileiras do tempo da carochinha e mais ó caneco.
E custa-me ver a minha mãe, ali, impotente, sem poder fazer nada. Nem sai, nem desocupa a moita. Estou lixada com este gajo.
Ele que se cale, não é?
Ando eu arreliada por causa dumas coisas que me andam a acontecer lá na escola (antes que me encham a caixa de comentários com perguntas, são problemas com gajos, ok?), chego a casa com a cabeça em água, sem me apetecer fazer rigorosamente nada, sem apetite nenhum, sem querer tomar banho e o meu pai ainda se põe a cantar ao meu ouvido.
E eu juro que me passo com aquilo tudo. Ai que irrrrrritante!
O gajo pega-me ao colo, eu esperneio porque quero sair dali, mete-me numa banheira enorme, eu ali cheia de frio, às tantas leva-me para a cozinha, espeta-me colheradas e colheradas de comida pela goela abaixo, eu arrelio-me ainda mais.
Depois dá-lhe para se abraçar a mim, fico com o raio da minha cabecita prensada entre a sua mãos direita e aquela cabeçorra loura e, aqui é que eu me passo mesmo, começa a cantar.
Se fossem músicas porreirinhas ainda vá que não vá. Uma Madonna, uma coisa alegre, upa upa, bailadeira e tal. O gajo até sabe que eu de manhã gosto de ir para a escola a ouvir o Sorry e a abanar o capatece. Mas não, põe-se com aquela voz de bagaço a cantar cenas brasileiras do tempo da carochinha e mais ó caneco.
E custa-me ver a minha mãe, ali, impotente, sem poder fazer nada. Nem sai, nem desocupa a moita. Estou lixada com este gajo.
Ele que se cale, não é?
7 Bocas foleiras que já me mandaram aqui neste post “Ó pai, caaaaaaaaaaala-te”
Vá, digam mal, digam.
Mas afinal quem sou eu?
- Eu sou a Cuca,
- Moro na Alapraia,
Ai esse pai! Rifa-o, já te disse. Ou então foge de casa, traz a mãe, e junta-te a nós! (que temos saudades)
É que o gajo é chato!
Tens de arranjar uma solução... Vês se arranjas uma maneira de lhe dar umas dicas para cantar qq coisa em condições...
Eu compreendo-te, como te compreendo.
não sei como aguentas, rapariga.
Bem, Cuca, nem sei que te diga...
Olha, como não quer a coisa, pede ao teu cota uns tampões para os ouvidos, tás a topar?
bem, cuquita... antes de mais, o elogio: este é o post mais genial que já aqui escreveste até hoje.
agora o trauma que é ouvir o teu pai a cantar. quando ele vem com aquelas chochices brasucas de que ele gosta e se põe a cantar para mostrar essas músicas aqui à tia... ó desespero...! salva-me!!!!!!!!
Adorei...adorei...ri-me imenso!!!
Miúda mais giraça e cheia de sentido de humor!!!
Que pai horroso(piada)sempre a chatiar a filha.Se fosse eu já estava passada.Eu acho é que deves arranjar uma maneira para ele te deixar de chatiarrrrrrrrrrrrrrrr!!!!!!!!!!!!!!!.bEijinhos do tamanho do mundoooooooooooooooo!!!!!!!!!!!!